Na quinta-feira, dia 22 de março de 2007, o sociólogo da USP, Demétrio Magnoli publicou um artigo no Jornal O Globo no qual ele destacava a influência inglesa no processo abolicionista e no fim do tráfico de escravos. Não. Ele não destacava. Demétrio atribuiu a Thomas Clarkson e William Wilberforce o título de pioneiros do movimento abolicionista e os colocou como homens incansáveis na luta por descerrar "o véu da hipocrisia sob o qual se ocultava o horror".
Afirmando que as próprias hierarquias africanas, e apenas elas, foram as responsáveis pela escravização de negros na África, Demétrio cita um conceito de um intelectual africano, Yaw Bedwa, que faz alusão a um processo de "amnésia geral sobre escravidão". E inclui intelectuais ativos do movimento negro do Brasil, entre eles Nei Lopes e Kabenguele Munanga, como membros dessa turma de "esquecidos".
Solicitado o direito de resposta por Nei Lopes, ele teria sido atendido. Porém a declaração da Ministra Matilde Ribeiro sobre a convivência entre brancos e negros fez com que Nei perdesse o espaço no Jornal para publicar seu artigo de resposta. Então ele publicou o artigo no seu Lote, que eu leio sempre que posso.
Então, para multiplicar a resposta e, humildemente, ajudar a dar visibilidade ao texto do Mestre, transcrevo aqui, na íntegra o artigo publicado no blog de Nei Lopes.
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ABOLICIONISMO, INGLATERRA E CARIDADE
por Nei Lopes
Há muito tempo nós afro-descendentes sabíamos que no dia em que saíssemos do nosso "lugar de negro" para assumirmos o protagonismo de nossa História, sem necessidade de intérpretes ou porta-vozes, o racismo brasileiro tentaria desautorizar e desqualificar nosso esforço e nosso saber.
O dia finalmente chegou! E, hoje, com a pontualidade de um relógio, volta e meia vozes autoritárias vêm lançar a responsabilidade de nossa tragédia histórica sobre os ombros de nossos ancestrais. Como se, num extremo absurdo, culpassem os judeus pelos horrores do Holocausto.
Agora, por exemplo, ainda ecoando em nossas mentes as vibrantes comemorações pelo Dia Internacional pela Eliminação da Discriminação Racial, somos surpreendidos com a publicação na página de Opinião de O Globo (22.03.07) de um artigo sobre escravidão e abolicionismo, assinado pelo Sr. Demétrio Magnoli; artigo no qual ele junta o nosso modesto nome ao dos veneráveis W.E.B. Dubois, Marcus Garvey e ao do ilustre professor Kabengele Munanga, rotulando-nos como propagadores da idéia de "vitimização dos africanos", estes, segundo ele, os únicos responsáveis pelo tráfico atlântico de escravos, pelo genocídio que se abateu sobre o continente e pelo conseqüente subdesenvolvimento que solapou a África.
A honra foi toda nossa por tão venerável e ilustre companhia, apesar da desagradável circunstância! Porque, a pretexto do bicentenário do ato que, a 25 de março de 1807, aboliu o tráfico de escravos no império britânico, o autor do texto, deixando de lado todas as implicações econômicas e políticas do referido ato, resolveu canonizar o "cristão evangélico William Wilberforce" e o escritor político Thomas Clarkson, tidos como os grandes responsáveis por esse ato de caridade. E isto quando todos sabemos que o Ato da Abolição foi assinado, entre outras razões, pelo fato de que os plantadores indianos e chineses protestavam contra o monopólio do açúcar concedido aos seus concorrentes antilhanos e forçavam a abolição da escravatura nas zonas de influência inglesa; e porque as sucessivas rebeliões de escravos levavam a instabilidade principalmente à região do Caribe. Sabendo disso, então, habilmente, o articulista trouxe também, para o foco de seus elogios, a figura afro-descendente de Toussaint L'Ouverture, líder da independência do Haiti.
No que toca à responsabilidade no tráfico, escreveu o articulista que "os europeus, como regra, não caçavam africanos, mas os adquiriam na segurança de suas fortalezas costeiras". E esse argumento é destruído segundo várias fontes. Primeiro, em História do colonialismo português em África, de Pedro Ramos de Almeida, vamos ver, nos primórdios dessa prática nefanda: homens do navegador Gil Eanes "cativando" mouros e "alarves", nômades muçulmanos, no Rio do Ouro em 1436; a chegada, cinco anos depois, a Portugal dos primeiros cativos seqüestrados no Saara; Nuno Tristão em 1442 "filhando" cerca de trinta cativos no golfo de Arguim; Diogo Cão, em 1483, apoderando-se, no Congo, de quatro africanos sob promessa de restituí-los em quinze meses.
Em Os magnatas do tráfico negreiro, de José Gonçalves Salvador lê-se que, nos séculos XVI e XVII, caçadores de escravos por excelência eram os "tangos-maus", os "lançados" e os "jagas", sendo que as duas primeiras denominações aplicavam-se a portugueses adaptados aos sertões e aos usos e costumes africanos. Segundo Robert Conrad em Tumbeiros: o tráfico de escravos para o Brasil, os "tangos-maus" ou "tangosmãos" (o Dicionário Houaiss registra "tangomão" e "tangomau") "adquiriam escravos em ataques e expedições a lugares remotos recolhendo tantas "peças" quanto possível através da fraude, violência e emboscada".
Quanto à corrupção de africanos por europeus na gênese do tráfico de escravos, voltemos a José Gonçalves Salvador: "... os representantes da Coroa e os contratadores do monopólio " - escreveu ele - "ao chegarem às respectivas áreas de atuação, providenciavam logo o envio de presentes aos conspícuos senhores [os governantes africanos], ofertando-lhes tecidos finos, objetos de adorno, algumas cartolas de vinho e até espadas, que eles muito apreciavam". E mais: "O conquistador luso no princípio se limitava a solicitar-lhes auxílios em comestíveis, mas, depois, o de recursos humanos para as guerras e por fim o pagamento de tributos". Mais ainda: "Esses chefes indígenas acabaram aderindo também aos resgates, de modo que vieram a converter-se nos principais traficantes dos ínvios sertões". Essa mesma linha de raciocínio é sustentada no livro Mãe África por Basil Davidson, segundo o qual os africanos aprenderam com os europeus a transformar gradualmente o tráfico de escravos numa impiedosa caça ao homem.
Sobre a compreensível associação, no texto ora comentado, do nome de Toussaint L'Ouverture ao dos abolicionistas ingleses, é bom lembrar que em 1807, o líder haitiano (cuja trajetória foi bastante diferente da vivenciada por outros heróis da Revolução) já havia morrido em circunstâncias suspeitas numa prisão francesa. E que a consolidação da Revolução Haitiana veio foi com Dessalines e Pétion (este, sendo inclusive um dos grandes financiadores da obra de Simon Bolívar), os dois certamente inspirados pelos espíritos africanos - nossos voduns, guedês e orixás - que, segundo O. Mennesson Rigaud, em Le rôle du vaudou dans l'indépendance d'Haiti ( Présence africaine, fev-maio, 1958, págs. 43-67) manifestaram-se em Bois Caïman, na noite de 14 de agosto de 1791, no grande ritual religioso e guerreiro, conduzido por Dutty Boukman, que deflagrou a luta armada, vitoriosa em 1º de janeiro de 1804.
Que nos desculpem Wilberforce, Clarkson e o Sr. Demétrio Magnoli... mas a data a ser comemorada é outra!
PS: O presente artigo estava na pauta para publicação em O Globo, em atenção ao princípio do "direito de resposta", quando a polêmica envolvendo a ministra Matilde Ribeiro tirou sua atualidade e oportunidade. Mas ele é postado aqui, ad perpetuam rei memoriam, como dizem os juristas
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Eu, Diego, transcrevo agora o meu comentário lá no Lote para o Nei:
"Bela resposta, Nei.
O artigo do Demétrio é um enlatado feito pra bobo engolir seco. Se você não raciocinar, acaba acreditando no que ele escreve, pois ele tenta, o tempo todo, mostrar que é grande conhecedor do assunto. Enrola o leitor que acaba sendo manipulado pelas informações que ele vomita no texto.
Todo mundo que leu o artigo dele tinha o direito de ler essa sua resposta. Uma pena não ter sido publicado no jornal... Mas valeu ler isso por aqui.
Um abraço!"
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E agora, a resposta do Nei ao meu comentário:
"Diego, se quiser, pode baixar e divulgar entre o seu pessoal. É um favor que vc faz ao Lote. Vc e todos os nossos visitantes.
Abraços!!!"
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Então, está aí, mestre. Minha parte feita.
Parabéns pela bela luta na resistência pela dignidade dos afro-brasileiros, do samba e da cultura popular.
Um abraço!
quarta-feira, abril 04, 2007
quarta-feira, março 21, 2007
RESPEITO SE APRENDE EM CASA
Meu velho sempre foi um pai severo. Bastante exigente mesmo. O tempo passa e eu, às vezes, me surpreendo em plena recordação dos tempos de infância, quando ele me passava as noções básicas da boa educação. Cada mensagem era a mim transmitida com a intensidade de quem está proferindo as últimas e mais importantes palavras da sua vida. Era pra ser claro, pra que não houvesse engano na compreensão do que ele me dizia.
Uma das lições mais importantes que aprendi rezava que não se deve, nunca, entrar na casa de alguém sem pedir a devida licença. Nunca mesmo. Levei, e levo, isso tão a sério que, em hipótese alguma, quebro esta regra. Ás vezes faço isso até onde já é desnecessário, casa de gente da família, onde sou, realmente, de casa. Não perco essa mania. E nem quero perder.
No início de 2004, fui pela primeira vez à quadra do Império Serrano. Uma emoção profunda. Apenas um parêntese antes de continuar essa história. Sou mangueirense, filho de pais mangueirenses e neto de um mangueirense tradicional, amigo pessoal do grande poeta da morte, Nelson Cavaquinho, como contei, em dezembro de 2006, no primeiro texto desse blog. Mas, mesmo carregando a Verde-e-Rosa no peito, tenho uma admiração enorme pelas escolas mais tradicionais, como a Portela, o Estácio, o Salgueiro e, claro, o Império Serrano.
Lá estava eu na quadra da escola que relembrava um enredo que estava completando 40 anos. Aquarela brasileira, que desfilou em 1964, com o samba de ‘um dos mais perfeitos poetas’, Silas de Oliveira. Eu, a patroa e minha mãe, marcamos com o Tito, irmão mais velho da minha digníssima, para nos encontrarmos às 9 horas da noite, na porta da quadra. Ansioso, fiz com que chegássemos às oito e meia.
Pra chegar lá, saímos da minha antiga casa no Engenho da Rainha e pegamos o 908, que faz o trajeto Bonsucesso-Guadalupe. Do ponto na Av. automóvel clube, passamos pelo viaduto no fim da Estrada velha da Pavuna, rua onde eu morava e caímos na rua Silva Vale, já em Cavalcante. Seguindo essa rua chegamos em Engenheiro Leal, depois de passar pela esquina com a rua Laurindo Filho, a tradicional rua da feira, pertinho da Igreja de São Pedro. Na Laurindo Filho fica o ponto final do 311, que faz o trajeto Centro-Cavalcante. Tudo paralelo à linha do trem no trecho que vai de Thomas Coelho até o Magno. Atravessamos, por cima, essa linha através de um viaduto que liga esse lado do subúrbio ao outro lado, o de Cascadura e Madureira. Dali, em cinco minutos, depois de passar por baixo do viaduto Negrão de Lima, chegamos na porta da quadra.
Com os portões ainda fechados, rolava uma kizomba lá dentro. Um batuque, que parecia muito bom. Por uma pequena brecha aberta, vi, do nada, surgir um Wilson das Neves, de pé sobre a cadeira, em êxtase, quando, pra finalizar a festa, o povo cantava Estrela de Madureira. Senti que o coração veio na boca. Quase vomitei de tão comovido.
Tito chegou com a esposa e avisou que a quadra só abriria às 10 da noite. Ele tem uns conhecimentos com o pessoal da escola. Então fomos comer alguma coisa e tomar uma cerveja num boteco ali pertinho da quadra.
Voltamos, compramos a entrada e aguardamos a abertura dos portões. Pisei emocionado naquele chão de tantas glórias, porém uma agonia surgiu. Não via ali, de imediato, alguém a quem eu pudesse pedir licença pra entrar no recinto. Cinco ou seis passos depois, vi no lugar mais alto da quadra, uma enorme imagem de São Jorge. Mirei no santo e falei pra dentro mesmo.
- Saravá, Ogum! Peço licença pra chegar no seu terreiro.
Do lado direito, vi o camarote dos compositores, que recebe o nome de Roberto Ribeiro, uma justa homenagem ao maior cantor de samba de todos os tempos (minha opinião) e defensor incondicional do verde-e-branco da escola, a qual seguiu até sua morte precoce. Escrevo este texto ouvindo a brilhante voz desse gigante.
O ambiente familiar em nada se assemelhava com o ambiente das outras quadras que se transformavam em boates naqueles idos de 2004 e cujas entradas custavam, em alguns casos, até trinta reais. Paguei cinco pratas, quase simbólicas, pra entrar no Império nesse dia. Uma festa pra comunidade.
Mesmo com a bênção espiritual de Ogum, senti falta de me reportar a alguém entre nós (os desse mundo) que pudesse me conceder a devida licença pra chegar naquele samba. Olhando pra esquerda vi uma senhora que ‘não dorme de touca e nunca se atrapalha’. Falei com o Tito.
- Meu irmão, preciso ir lá falar com ela. Se não for, não vou me sentir à vontade na casa.
- Tranqüilo! Eu te levo lá! Eu te levo lá! Quer ir agora?
- É pra ontem!
E a patroa sentindo a importância do momento pediu pra ir também. E fomos todos.
Chegando pertinho do camarote da velha guarda, onde ela estava, eu quase tremia. Não acreditava que iria falar com a História Viva do Samba. E chegamos. Tito dirigiu-se a ela apresentando-nos dizendo que era a primeira vez que íamos à quadra. Tomando a frente, beijei-lhe as mãos, no que fui seguido por minha senhora e minha mãe. Depois disse com a voz embargada:
- Vim aqui pedir licença pra chegar na sua casa. Posso?
E ela, com a voz ‘bastante rouca’, respondeu:
- Ah, meu filho! Fique à vontade. A casa é sua. Meu camarote também está à disposição de vocês.
Ela disse isso usando um gestual com as mãos como quem diz: pode entrar...
E eu, sem saber o que responder, fiz apenas um gesto agradecido denotando que não queria incomodar. Já estava quase saindo quando consegui soltar a voz e respondi:
- Muito obrigado, Tia Eulália! Muito Obrigado!
Depois desse primeiro e último encontro, sempre vou me sentir em casa na quadra imperiana.
Um abraço solidário!
Uma das lições mais importantes que aprendi rezava que não se deve, nunca, entrar na casa de alguém sem pedir a devida licença. Nunca mesmo. Levei, e levo, isso tão a sério que, em hipótese alguma, quebro esta regra. Ás vezes faço isso até onde já é desnecessário, casa de gente da família, onde sou, realmente, de casa. Não perco essa mania. E nem quero perder.
No início de 2004, fui pela primeira vez à quadra do Império Serrano. Uma emoção profunda. Apenas um parêntese antes de continuar essa história. Sou mangueirense, filho de pais mangueirenses e neto de um mangueirense tradicional, amigo pessoal do grande poeta da morte, Nelson Cavaquinho, como contei, em dezembro de 2006, no primeiro texto desse blog. Mas, mesmo carregando a Verde-e-Rosa no peito, tenho uma admiração enorme pelas escolas mais tradicionais, como a Portela, o Estácio, o Salgueiro e, claro, o Império Serrano.
Lá estava eu na quadra da escola que relembrava um enredo que estava completando 40 anos. Aquarela brasileira, que desfilou em 1964, com o samba de ‘um dos mais perfeitos poetas’, Silas de Oliveira. Eu, a patroa e minha mãe, marcamos com o Tito, irmão mais velho da minha digníssima, para nos encontrarmos às 9 horas da noite, na porta da quadra. Ansioso, fiz com que chegássemos às oito e meia.
Pra chegar lá, saímos da minha antiga casa no Engenho da Rainha e pegamos o 908, que faz o trajeto Bonsucesso-Guadalupe. Do ponto na Av. automóvel clube, passamos pelo viaduto no fim da Estrada velha da Pavuna, rua onde eu morava e caímos na rua Silva Vale, já em Cavalcante. Seguindo essa rua chegamos em Engenheiro Leal, depois de passar pela esquina com a rua Laurindo Filho, a tradicional rua da feira, pertinho da Igreja de São Pedro. Na Laurindo Filho fica o ponto final do 311, que faz o trajeto Centro-Cavalcante. Tudo paralelo à linha do trem no trecho que vai de Thomas Coelho até o Magno. Atravessamos, por cima, essa linha através de um viaduto que liga esse lado do subúrbio ao outro lado, o de Cascadura e Madureira. Dali, em cinco minutos, depois de passar por baixo do viaduto Negrão de Lima, chegamos na porta da quadra.
Com os portões ainda fechados, rolava uma kizomba lá dentro. Um batuque, que parecia muito bom. Por uma pequena brecha aberta, vi, do nada, surgir um Wilson das Neves, de pé sobre a cadeira, em êxtase, quando, pra finalizar a festa, o povo cantava Estrela de Madureira. Senti que o coração veio na boca. Quase vomitei de tão comovido.
Tito chegou com a esposa e avisou que a quadra só abriria às 10 da noite. Ele tem uns conhecimentos com o pessoal da escola. Então fomos comer alguma coisa e tomar uma cerveja num boteco ali pertinho da quadra.
Voltamos, compramos a entrada e aguardamos a abertura dos portões. Pisei emocionado naquele chão de tantas glórias, porém uma agonia surgiu. Não via ali, de imediato, alguém a quem eu pudesse pedir licença pra entrar no recinto. Cinco ou seis passos depois, vi no lugar mais alto da quadra, uma enorme imagem de São Jorge. Mirei no santo e falei pra dentro mesmo.
- Saravá, Ogum! Peço licença pra chegar no seu terreiro.
Do lado direito, vi o camarote dos compositores, que recebe o nome de Roberto Ribeiro, uma justa homenagem ao maior cantor de samba de todos os tempos (minha opinião) e defensor incondicional do verde-e-branco da escola, a qual seguiu até sua morte precoce. Escrevo este texto ouvindo a brilhante voz desse gigante.
O ambiente familiar em nada se assemelhava com o ambiente das outras quadras que se transformavam em boates naqueles idos de 2004 e cujas entradas custavam, em alguns casos, até trinta reais. Paguei cinco pratas, quase simbólicas, pra entrar no Império nesse dia. Uma festa pra comunidade.
Mesmo com a bênção espiritual de Ogum, senti falta de me reportar a alguém entre nós (os desse mundo) que pudesse me conceder a devida licença pra chegar naquele samba. Olhando pra esquerda vi uma senhora que ‘não dorme de touca e nunca se atrapalha’. Falei com o Tito.
- Meu irmão, preciso ir lá falar com ela. Se não for, não vou me sentir à vontade na casa.
- Tranqüilo! Eu te levo lá! Eu te levo lá! Quer ir agora?
- É pra ontem!
E a patroa sentindo a importância do momento pediu pra ir também. E fomos todos.
Chegando pertinho do camarote da velha guarda, onde ela estava, eu quase tremia. Não acreditava que iria falar com a História Viva do Samba. E chegamos. Tito dirigiu-se a ela apresentando-nos dizendo que era a primeira vez que íamos à quadra. Tomando a frente, beijei-lhe as mãos, no que fui seguido por minha senhora e minha mãe. Depois disse com a voz embargada:
- Vim aqui pedir licença pra chegar na sua casa. Posso?
E ela, com a voz ‘bastante rouca’, respondeu:
- Ah, meu filho! Fique à vontade. A casa é sua. Meu camarote também está à disposição de vocês.
Ela disse isso usando um gestual com as mãos como quem diz: pode entrar...
E eu, sem saber o que responder, fiz apenas um gesto agradecido denotando que não queria incomodar. Já estava quase saindo quando consegui soltar a voz e respondi:
- Muito obrigado, Tia Eulália! Muito Obrigado!
Depois desse primeiro e último encontro, sempre vou me sentir em casa na quadra imperiana.
Um abraço solidário!
sábado, março 17, 2007
UM ELOGIO À SINCERIDADE
Certos professores falam o que bem entendem sobre seus alunos. Não perdoam as verdadeiras asneiras que eles, às vezes, são capazes de pensar, e o que é pior, dizer, sem o menor receio, pra todo mundo ouvir. Espalham as ‘pérolas’ expondo os aprendizes à execração pública sem preocupar-se com as possíveis conseqüências de tal ato.
Se um estudante sentir-se no direito de reclamar, a conseqüência pode ser um problema com a instituição que emprega o professor. Um emprego em jogo. Uma cabeça em jogo.
Mas nada pode ser pior do que perder pra sempre um aluno. Um professor pode ser adorado por centenas, milhares de estudantes, por conta de suas aulas! Porém, se ele perde a atenção e o carinho de um só aluno, que se sinta ofendido ou magoado com a esculhambação promovida contra si pelo mestre, o sujeito não merece, na minha opinião, o título que carrega.
Muito mais do que reprodutor do conhecimento, o professor deve cativar o aluno, dar-lhe auto-estima e apoiá-lo no processo de crescimento. É aí que reside o princípio fundamental da educação, ao meu ver.
Então, hoje, venho fazer um elogio à sinceridade. Do aluno. E não do professor, que tem a obrigação ética de guardar certas reflexões para si e expô-las, no máximo, em seu papo de esquina, de botequim, e, ainda assim, só depois de bêbado. Sóbrio, nunca!
Em dia de teste ou prova, o professor, mais do que nunca, transforma-se numa estrela. É o mais cobiçado dos seres da Terra. Extremamente comum ouvirmos frases, sinceras, como as que ouvi nesta última quinta-feira, quando eu apliquei teste:
- Professor, hoje você está, especialmente, bonito!
Um comentário lisonjeiro buscando simpatia, embora incompatível com meu aspecto de ogro, cabelos sem cortar desde o Natal e cara amassada às 07:45 da manhã. Revela um aluno tranqüilo porém perspicaz, que estudou mas quer se garantir por todos os lados.
- Você quer um bolinho de chocolate Ana Maria?
Uma tentativa sutil de comprar o professor, especialmente um gordo como eu, mas que não chega a ser um ato mau caráter, como podem pensar. Este também está se cercando mas deve ter estudado menos já que está arcando com um prejuízo pra se dar bem na avaliação.
- Mestre! Eu te amo, meu querido! Você é o melhor professor do mundo!
Revela um sujeito completamente desesperado. Não sabe patavina da matéria e parte pro apelo emocional.
Um ser sincero.
Embora pareçam sonsas e dissimuladas, essas frases transparecem a mais profunda sinceridade.
Mas nada disso foi mais sincero do que a frase proferida por um deles, durante o teste. Embora a avaliação esteja clara, sem nenhum erro de digitação, com idéias precisas e tudo mais, tem sempre aquele aluno que te chama na mesa pra perguntar qualquer coisa. E eles não são poucos. Como, em certa turma, os chamados já eram muitos, e nenhum foi atendido, para evitar novos chamados, resolvi dirigir-me à turma inteira pra dizer que não iria à mesa de ninguém. Utilizei a seguinte alegoria:
- Queridos, durante o teste esqueço tudo. Não vou responder nada pois não sei nada. Depois eu aprendo novamente.
E o aluno, na lata e sem perda de tempo, emenda:
- Eu também!
É o mais sincero que já conheci até hoje.
Um abraço, sincero, do tamanho do Subúrbio!
Se um estudante sentir-se no direito de reclamar, a conseqüência pode ser um problema com a instituição que emprega o professor. Um emprego em jogo. Uma cabeça em jogo.
Mas nada pode ser pior do que perder pra sempre um aluno. Um professor pode ser adorado por centenas, milhares de estudantes, por conta de suas aulas! Porém, se ele perde a atenção e o carinho de um só aluno, que se sinta ofendido ou magoado com a esculhambação promovida contra si pelo mestre, o sujeito não merece, na minha opinião, o título que carrega.
Muito mais do que reprodutor do conhecimento, o professor deve cativar o aluno, dar-lhe auto-estima e apoiá-lo no processo de crescimento. É aí que reside o princípio fundamental da educação, ao meu ver.
Então, hoje, venho fazer um elogio à sinceridade. Do aluno. E não do professor, que tem a obrigação ética de guardar certas reflexões para si e expô-las, no máximo, em seu papo de esquina, de botequim, e, ainda assim, só depois de bêbado. Sóbrio, nunca!
Em dia de teste ou prova, o professor, mais do que nunca, transforma-se numa estrela. É o mais cobiçado dos seres da Terra. Extremamente comum ouvirmos frases, sinceras, como as que ouvi nesta última quinta-feira, quando eu apliquei teste:
- Professor, hoje você está, especialmente, bonito!
Um comentário lisonjeiro buscando simpatia, embora incompatível com meu aspecto de ogro, cabelos sem cortar desde o Natal e cara amassada às 07:45 da manhã. Revela um aluno tranqüilo porém perspicaz, que estudou mas quer se garantir por todos os lados.
- Você quer um bolinho de chocolate Ana Maria?
Uma tentativa sutil de comprar o professor, especialmente um gordo como eu, mas que não chega a ser um ato mau caráter, como podem pensar. Este também está se cercando mas deve ter estudado menos já que está arcando com um prejuízo pra se dar bem na avaliação.
- Mestre! Eu te amo, meu querido! Você é o melhor professor do mundo!
Revela um sujeito completamente desesperado. Não sabe patavina da matéria e parte pro apelo emocional.
Um ser sincero.
Embora pareçam sonsas e dissimuladas, essas frases transparecem a mais profunda sinceridade.
Mas nada disso foi mais sincero do que a frase proferida por um deles, durante o teste. Embora a avaliação esteja clara, sem nenhum erro de digitação, com idéias precisas e tudo mais, tem sempre aquele aluno que te chama na mesa pra perguntar qualquer coisa. E eles não são poucos. Como, em certa turma, os chamados já eram muitos, e nenhum foi atendido, para evitar novos chamados, resolvi dirigir-me à turma inteira pra dizer que não iria à mesa de ninguém. Utilizei a seguinte alegoria:
- Queridos, durante o teste esqueço tudo. Não vou responder nada pois não sei nada. Depois eu aprendo novamente.
E o aluno, na lata e sem perda de tempo, emenda:
- Eu também!
É o mais sincero que já conheci até hoje.
Um abraço, sincero, do tamanho do Subúrbio!
quinta-feira, março 15, 2007
sábado, março 03, 2007
CARNAVAL AO MOLHO SHOYU
Retorno hoje, meus raríssimos mas bons leitores, pra dar continuidade aos meus relatos sobre meu carnaval no Estado de São Paulo.
Depois de uma visita breve à belíssima Estação da Luz e ao Museu da Língua Portuguesa, essa uma exigência da patroa, seguimos de trem pro terminal rodoviário da Barra Funda, onde tomamos o ônibus para viagem de seis horas e meia, em direção a pequena e pacata cidade de Penápolis, que fica na região noroeste do estado e a uns quarenta e cinco minutos de Araçatuba.
Chegamos na noite de sábado, às oito horas debaixo de uma chuva convectiva daquelas!
Segundo consta, o dia de sábado foi muito quente em Penápolis. Com a intensa evaporação provocada pelo aquecimento, o vapor d´água se condensa ao atingir altitudes elevadas na atmosfera, portanto, resfriando-se. A condensação pelo resfriamento gera a chuva que vem em pancadas. A típica chuva de verão.
A cidade é realmente pequena. Possui sessenta mil habitantes no máximo, uma Igreja no centro (como qualquer cidade do interior), pequeno comércio local, raríssimas agências bancárias, um museu, dois ou três clubes e mais nada. Aliás, pra ser fiel na descrição, é preciso registrar que a cidade é abarrotada de sorveterias. Uma colada na outra. Um troço esquisitíssimo. A Tijuca, com quase o dobro de habitantes, não chega nem perto da quantidade de sorveterias que encontramos por lá. Definitivamente incompreensível como tantas micro-empresas do mesmo ramo conseguem sobreviver num nicho de mercado tão restrito, limitado.
A atividade econômica predominante na região é o cultivo de cana de açúcar, pra produção de álcool ou até mesmo o açúcar, quando o preço deste produto está em alta. Muitas usinas marcam a paisagem da região. Durante a viagem de ônibus consegui observar na estrada a estratégia de cultivo dos produtores. As terras são divididas e em cada porção a cana é plantada em uma época diferente. Isso faz com que sempre haja um espaço limpo pra plantar e, o melhor, sempre haja cana pra colher. Assim a produção não pára nunca.
Em algumas propriedades aparece, também, o café. Com o excelente latossolo vermelho, originado da decomposição da estrutura rochosa arenito-basáltica, o famoso solo de terra roxa, a produtividade do café é garantida, mesmo com o uso das mais simples técnicas de manejo de solo. Esse revezamento cana / café evita o empobrecimento precoce do solo pela exaustão de minerais. Mas a cana predomina gloriosamente nas terras da região. Promissão, Lins, Avanhandava e Penápolis são repletas de terras cobertas por cana.
Mas isso justifica um carnaval regado a cachaça e não ao molho shoyu, como no título. Explico.
O trocadilho do molho shoyu está no fato de eu ter ido pra uma casa de japoneses. Por volta de 1943 o senhor Yoshio Abe chegou ao Brasil, fugindo da ofensiva militar americana que arrasava o seu país. Ele que é descendente de uma linhagem nobre de samurais que lutaram na resistência contra o fim do Xogunato Tokugawa, veio acompanhado da mulher e de um filho pequeno e se estabeleceu em Penápolis trabalhando com agricultor, no cultivo de café. Hoje, ao completar 100 anos de idade, e há quase dez anos sem a companheira, seu Yoshio vive no Rio de Janeiro com dois dos seis filhos: Naguiça e Tiaque. Com isso foi obrigado a se desfazer de uma incrível coleção com mais de 500 orquídeas, que eram cuidadas uma a uma pelas mãos do japonês. Ele doou aos amigos da cidade as plantas que podem custar até 100 reais cada uma.
O Dr. Augusto Tiaque Abe, filho mais novo do seu Yoshio, é casado com uma das tias de minha senhora. E esse querido casal nos convidou pro carnaval em Penápolis. Em busca de repouso, aceitamos o convite imediatamente.
Mas... e o carnaval de Penápolis?
Queridos: não tinha nada! Rigorosamente nada. Mas pra continuar sendo fiel, tenho que mencionar uma bazófia que rolou por lá. Bazófia que eu considero como um nada! Vejamos...
Domingo. Quase nove horas. Faltava pouco pra começar o desfile da Estácio de Sá. Eis que a patroa, a tia, os primos... todos me chamam pra uma voltinha pela cidade. Não podia recusar mais nada pois até aquele momento eu não tinha participado de nenhuma saída em grupo. Fiquei de fora em todas as oportunidades, negando-me veementemente a um passeiozinho despretensioso pela cidadela. Estava tornando-me um antipático. Um chato que não fazia nada com ninguém.
Então fui. Caminhamos seguindo rumores de que em algum canto da cidade havia um festejo de carnaval. Tentei até me animar, cantando como um louco pelas ruas as marchinhas que tinham me voltado a memória depois de ouvir o maravilhoso disco Sassaricando. Quando avistei um botequim, quase chorei. Imediatamente olhei pra patroa e mandei, sabendo que ela já compreendia o que me ia na alma:
- Sem cerveja não dá!
Fui ao bar e peguei uma latinha. Pausa. Paguei dois, nada inflacionados, reais numa latinha. Uma homenagem à cidade, aqui, por isso.
Tanto caminhamos que achamos o tal carnaval de Penápolis. A festa era em um lugar fechado, apesar de gratuito e tinha bastante segurança. Arquibancadas montadas, tendas pra Djs, parque de diversões... uma festa.
Comecei a ficar um tanto contrariado com o perfil da festa. As arquibancadas tinham mais cara de festa de rodeio do que de carnaval. Todos caminharam em direção ao parque e eu concordei em ficar sozinho tomando cerveja. O que eu não sabia era que cerveja eu teria que tomar.
Enquanto todos se afastavam, fui comprar a bebida.
- Quanto custa a Cerveja?
- Dois e cinqüenta.
- Me vê uma Skol, por favor?
- Desculpe, mas só temos Conti.
- Oi?
- Conti, senhor...
- Só essa??
- Só, senhor.
- Porra! Porra! Agora fudeu de vez!!!
A mulher, meio sem jeito com a minha reação, resolveu perguntar:
- O senhor vai querer a cerveja?
- Caralho, uma Conti? Não dá! Me vê uma Coca!
- Não temos coca, senhor. Só temos Refri-Cola.
- Potaqueopareu!! Tá foda! Tá foda!
E ela pergunta outra vez:
- E o Refri-Cola, o senhor vai querer?
- Não. Não vou achar nada nessa festa.
Como se isso não bastasse, a trilha sonora da festa era regada a muito, mas muito Bruno e Marrone.
Como nada pudesse ser mais intragável, tomei o caminho de volta pra casa, deixando todos pra trás. Nem procurei ninguém. Simplesmente fui embora. Apenas uma ligação do celular pra avisar do meu paradeiro.
Sobre o banho e a pescaria no rio Tietê, conto da próxima vez.
Um abraço solidário
Depois de uma visita breve à belíssima Estação da Luz e ao Museu da Língua Portuguesa, essa uma exigência da patroa, seguimos de trem pro terminal rodoviário da Barra Funda, onde tomamos o ônibus para viagem de seis horas e meia, em direção a pequena e pacata cidade de Penápolis, que fica na região noroeste do estado e a uns quarenta e cinco minutos de Araçatuba.
Chegamos na noite de sábado, às oito horas debaixo de uma chuva convectiva daquelas!
Segundo consta, o dia de sábado foi muito quente em Penápolis. Com a intensa evaporação provocada pelo aquecimento, o vapor d´água se condensa ao atingir altitudes elevadas na atmosfera, portanto, resfriando-se. A condensação pelo resfriamento gera a chuva que vem em pancadas. A típica chuva de verão.
A cidade é realmente pequena. Possui sessenta mil habitantes no máximo, uma Igreja no centro (como qualquer cidade do interior), pequeno comércio local, raríssimas agências bancárias, um museu, dois ou três clubes e mais nada. Aliás, pra ser fiel na descrição, é preciso registrar que a cidade é abarrotada de sorveterias. Uma colada na outra. Um troço esquisitíssimo. A Tijuca, com quase o dobro de habitantes, não chega nem perto da quantidade de sorveterias que encontramos por lá. Definitivamente incompreensível como tantas micro-empresas do mesmo ramo conseguem sobreviver num nicho de mercado tão restrito, limitado.
A atividade econômica predominante na região é o cultivo de cana de açúcar, pra produção de álcool ou até mesmo o açúcar, quando o preço deste produto está em alta. Muitas usinas marcam a paisagem da região. Durante a viagem de ônibus consegui observar na estrada a estratégia de cultivo dos produtores. As terras são divididas e em cada porção a cana é plantada em uma época diferente. Isso faz com que sempre haja um espaço limpo pra plantar e, o melhor, sempre haja cana pra colher. Assim a produção não pára nunca.
Em algumas propriedades aparece, também, o café. Com o excelente latossolo vermelho, originado da decomposição da estrutura rochosa arenito-basáltica, o famoso solo de terra roxa, a produtividade do café é garantida, mesmo com o uso das mais simples técnicas de manejo de solo. Esse revezamento cana / café evita o empobrecimento precoce do solo pela exaustão de minerais. Mas a cana predomina gloriosamente nas terras da região. Promissão, Lins, Avanhandava e Penápolis são repletas de terras cobertas por cana.
Mas isso justifica um carnaval regado a cachaça e não ao molho shoyu, como no título. Explico.
O trocadilho do molho shoyu está no fato de eu ter ido pra uma casa de japoneses. Por volta de 1943 o senhor Yoshio Abe chegou ao Brasil, fugindo da ofensiva militar americana que arrasava o seu país. Ele que é descendente de uma linhagem nobre de samurais que lutaram na resistência contra o fim do Xogunato Tokugawa, veio acompanhado da mulher e de um filho pequeno e se estabeleceu em Penápolis trabalhando com agricultor, no cultivo de café. Hoje, ao completar 100 anos de idade, e há quase dez anos sem a companheira, seu Yoshio vive no Rio de Janeiro com dois dos seis filhos: Naguiça e Tiaque. Com isso foi obrigado a se desfazer de uma incrível coleção com mais de 500 orquídeas, que eram cuidadas uma a uma pelas mãos do japonês. Ele doou aos amigos da cidade as plantas que podem custar até 100 reais cada uma.
O Dr. Augusto Tiaque Abe, filho mais novo do seu Yoshio, é casado com uma das tias de minha senhora. E esse querido casal nos convidou pro carnaval em Penápolis. Em busca de repouso, aceitamos o convite imediatamente.
Mas... e o carnaval de Penápolis?
Queridos: não tinha nada! Rigorosamente nada. Mas pra continuar sendo fiel, tenho que mencionar uma bazófia que rolou por lá. Bazófia que eu considero como um nada! Vejamos...
Domingo. Quase nove horas. Faltava pouco pra começar o desfile da Estácio de Sá. Eis que a patroa, a tia, os primos... todos me chamam pra uma voltinha pela cidade. Não podia recusar mais nada pois até aquele momento eu não tinha participado de nenhuma saída em grupo. Fiquei de fora em todas as oportunidades, negando-me veementemente a um passeiozinho despretensioso pela cidadela. Estava tornando-me um antipático. Um chato que não fazia nada com ninguém.
Então fui. Caminhamos seguindo rumores de que em algum canto da cidade havia um festejo de carnaval. Tentei até me animar, cantando como um louco pelas ruas as marchinhas que tinham me voltado a memória depois de ouvir o maravilhoso disco Sassaricando. Quando avistei um botequim, quase chorei. Imediatamente olhei pra patroa e mandei, sabendo que ela já compreendia o que me ia na alma:
- Sem cerveja não dá!
Fui ao bar e peguei uma latinha. Pausa. Paguei dois, nada inflacionados, reais numa latinha. Uma homenagem à cidade, aqui, por isso.
Tanto caminhamos que achamos o tal carnaval de Penápolis. A festa era em um lugar fechado, apesar de gratuito e tinha bastante segurança. Arquibancadas montadas, tendas pra Djs, parque de diversões... uma festa.
Comecei a ficar um tanto contrariado com o perfil da festa. As arquibancadas tinham mais cara de festa de rodeio do que de carnaval. Todos caminharam em direção ao parque e eu concordei em ficar sozinho tomando cerveja. O que eu não sabia era que cerveja eu teria que tomar.
Enquanto todos se afastavam, fui comprar a bebida.
- Quanto custa a Cerveja?
- Dois e cinqüenta.
- Me vê uma Skol, por favor?
- Desculpe, mas só temos Conti.
- Oi?
- Conti, senhor...
- Só essa??
- Só, senhor.
- Porra! Porra! Agora fudeu de vez!!!
A mulher, meio sem jeito com a minha reação, resolveu perguntar:
- O senhor vai querer a cerveja?
- Caralho, uma Conti? Não dá! Me vê uma Coca!
- Não temos coca, senhor. Só temos Refri-Cola.
- Potaqueopareu!! Tá foda! Tá foda!
E ela pergunta outra vez:
- E o Refri-Cola, o senhor vai querer?
- Não. Não vou achar nada nessa festa.
Como se isso não bastasse, a trilha sonora da festa era regada a muito, mas muito Bruno e Marrone.
Como nada pudesse ser mais intragável, tomei o caminho de volta pra casa, deixando todos pra trás. Nem procurei ninguém. Simplesmente fui embora. Apenas uma ligação do celular pra avisar do meu paradeiro.
Sobre o banho e a pescaria no rio Tietê, conto da próxima vez.
Um abraço solidário
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